真实姓名:王浩瑞
所在学校:泰山科技学院
在读学历:本科
联系电话:18364901596
指导老师:包鑫
《路灯下的双影》
马尾辫垂在肩头，
像春风中飘洒的柳枝。
你总爱掉眼泪，
题解不出会红眼眶。
被老师点到名， 睫毛沾着星光，
却也会趁下课铃响，
偷偷扯我课本边角，
笑出一对浅浅梨涡。
放学路是固定的章节，
十点的风掠过耳旁，
两辆单车碾过路灯的光斑，
影子在柏油路上拉长， 又叠合，
你的长发被风掀起，
扫过我的胳膊 ，带着皂角香，
我们不说太多话，
只让车轮滚过寂静，
影子并肩， 像不会分开的藤蔓，
缠在夜的褶皱里，
直到岔路口的灯亮起，
才把未说完的话，
藏进彼此渐远的背影。
《褪色的掌心》
自从那个小小的啼哭，
占据了客厅的中央，
我的名字开始变得稀薄，
妈妈的怀抱总贴着奶香，
爸爸的笑声， 不再为我攥着奖状。
茶几上的糖果罐空了，
从前属于我的睡前故事，
换成了摇铃的叮当，
我缩在沙发角落，
看弟弟挥舞着小拳头，
把阳光都攥成他的勋章。
那天午后,玩具车溜向阳台,
我起身去捡, 身后传来细碎的声响,
回头时, 他摇摇晃晃追来,
像株刚冒芽的秧苗,
两步踉跄, 膝盖磕在地板上,
几滴殷红, 绽在浅色裤脚.
爸爸的吼声突然砸下来,
茶几上仅有的餐纸,
带着风 砸在我胸口,
我僵在原地 手指蜷成拳头,
连呼吸都不敢太重,
弟弟的哭声裹着爸爸的斥责,
像网 把我困在原地,
不知道做错了什么,
只觉得客厅的灯, 突然暗了,
连影子都蜷缩着,
不敢靠近, 那个被偏爱的方向。
《十三载宿舍，家在渐远的坐标里》
2025年的宿舍台灯，
照着第十三个异乡的夜晚，
从初中宿舍的铁架床，
到高中的八人间的书桌，
再到如今大学于家乡跨市般的隔断，
我住的地方， 越搬越远，
远得要翻三段地铁， 跨一条江，
才能触到故乡的方向。
十三岁的行李裹着妈妈叠的校服，
十五岁在宿舍楼道接家里的电话，
信号里飘着饭菜香，
十八岁打包行李时，
爸爸往我背包塞了袋家乡的茶叶，
说泡水能解乏，
二十四岁的现在，
我对手机里妈妈的视频通话，
背景还是厨房的瓷砖，
她问我住得惯不惯，
我笑着说， 挺好，
挂了电话， 才发现，
茶叶罐早就空了。
以前想家是周末的客车，
两小时就能撞进家门。
后来是现在寒暑假的高铁票，
四个小时的路程， 满是期待，
原来距离不是数字，
是我越走越远的脚步里，
家的轮廓， 越来越清晰。
《寒假台球厅的暖光》
寒假的风裹着碎雪，
你的电动车瘫在路边，
我拧动车把时，
你轻轻扶住我的腰，
棉服的绒毛蹭过后背，
像春芽挠着冬的痒。
火锅店的热气漫过玻璃窗，
你笑着递来蘸料，
说这顿该你请我，
我低头搅着芝麻酱，
甜味漫进心里，
比锅里的番茄汤还烫。
台球厅的暖光斜斜切下，
白球撞开彩球的瞬间，
你俯身瞄准的模样，
睫毛落着细碎的光，
球杆轻敲桌面的声响，
和我的心跳叠在一起，
忽快忽慢。
熟悉的招呼突然响起，
同学笑着走过来说好巧，
我下意识挺直脊背，
余光里你还握着球杆，
嘴角带着浅浅的笑，
那点藏在袖口的局促，
像没进袋的台球，
在心里轻轻滚了一圈，
又悄悄停在温柔的中央，
《倒计时里的电话》
五年的钟摆晃到末尾，
大专的走廊还飘着实训服的味道，
本科的图书馆，台灯还亮着未写完的笔记，
而我站在毕业的门槛，
鞋底沾着不确定的风。
求职软件的光标眨着冷眼睛，
简历改了又改，像揉皱又展平的纸，
不知道哪片土壤，
能接住我跌跌撞撞的脚步，
彷徨是藏在口袋里的石子，
越攥越硌，
拨通那串烂熟的号码，
思念先于声音抵达，
可听筒里的唠叨，
总绕不开两个人的黄昏，
和一份安稳的地址，
他们问工作的方向，
像问迷路的云要归期，
问对象的踪迹，
像在空荡的货架上找必需品。
我把“不知道”咽进喉咙，
换成“还在看”“再等等”，
听着熟悉的碎碎念，
忽然懂了，
那些重复的追问，
是他们藏在岁月里的锚，
想把我漂泊的焦虑，
轻轻稳住。
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