诗歌五首
作者： 颜希帝 指导教师：赵书林
1.《在云的内部生长》
我住在一朵云的内部。
那里没有方向，
只有被光反复擦亮的边界。
风经过我时，
带走一些形状，又留下更柔软的轮廓。
我开始怀疑自己，
是不是也在练习——
如何优雅地模糊。
有时雷声在体内回响，
像未寄出的信，
在语言未成形之前，
先学会了隐忍。
我羡慕雨，
它敢于坠落，
敢于在泥土的掌心摊开自己。
而我仍漂浮，
像一段未被解读的句子，
在天际里反复删改。
直到黄昏，
有光从我心脏穿过——
我才明白，
原来透明
也可以是一种方向。
2.《我是一只企鹅》
我是一只企鹅，
走在冰原的缝隙里。
风把世界卷成一张白纸，
我只是其中一点，不黑也不亮。
我没有翅膀，
却被告知要向天空祈祷。
于是我在海浪的镜子里
看见另一种蓝的信仰——
那是属于下坠的航向。
我用笨拙的步伐丈量孤独，
用身体的温度证明，
寒冷也能被怀抱。
同伴们说那叫坚持，
可我更愿称它为——温柔的抵抗。
夜里，极光在我头顶晕开，
像未完成的梦。
我静静仰望，
相信每一次呼吸，
都是在对世界表达柔软的勇敢。
若你看见我摇摇晃晃的背影，
请别笑。
那只是我在练习，
如何在冰上
不摔倒地生活。
3.《磁铁》
我生来带着两极。
一端渴望，一端拒绝。
命运在我体内安插了对立的祷词，
让我在吸引与排斥之间
反复燃烧。
我爱过另一枚磁铁。
她在光下闪烁着温柔的铁色，
靠近我时，空气都颤抖。
可命运偏偏让我们——
极性相反。
我一次次伸出看不见的手，
却在触碰的瞬间被推开，
像世界在冷笑。
原来相遇的意义，
只是提醒彼此：
永远无法拥抱。
后来我被丢进废铁堆里，
锈迹一点点掩埋了我的名字。
可我仍能感知她的方向——
哪怕隔着尘土、隔着光年，
我的胸腔，仍有一半
朝她颤动。
如果你路过，
请不要靠得太近。
我怕自己又会不由自主，
用尽全部的力气，
去吸引一个不会停留的人。
4.《夜宿泰科记》
深夜两点，风路过宿舍外的槐树。
灯光不稳，像在梦里喘息。
我在桌前写诗，
笔尖偶尔磕到现实。
校园空旷得像一张未寄出的信，
只有流浪猫在食堂门口
守着最后一盏暖黄。
它比我更懂生活——
不吵，不求，
只在黑暗里蹭一点温度。
泰山就在那儿，
不说话，也不靠近。
它像一个沉默的真理，
看我在半山腰
假装不迷茫。
我想过离开。
想过在风起的那一刻
把一切名字都抛进天光。
可当晨曦从东岳后升起，
那些未完成的梦，
仍在我胸口发烫。
于是我又回到教室，
对着空白的屏幕敲下第一行字。
我想，也许这就是青春：
无数次想逃，
又无数次，被信念召回。
风继续吹，
有人在楼下笑着奔跑，
有人在天台抽烟对月。
而我——
仍在诗的边缘，
练习如何，用孤独的语言
去爱这座山，
这所学院，
以及那未被看见的自己。
5.《镜子》
我在镜子里住了太久，
久到忘了，
哪一边才是真实。
她每天都来凝视我，
微笑、哭泣、化妆、逃避。
我学会模仿她的一切，
直到我比她更像“她”。
有一天，她碎了。
我没有。
于是我第一次
看见自己的脸——
原来透明
也是一种牢笼。
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